Arte

Soledad de las horas y los días,
silencios de las almas desoladas
por pisar estas tierras tan baldías,
campos con sus casas inhabitadas,

espacios del vacío, vaguedades
llenas de aburrimiento entre los huertos,
lugares olvidados, oquedades
entre los huesos yertos de los muertos.

Noches de lluvia fría de un invierno,
oscuridad de sueños ya perdidos
por el tiempo, vejez sobre lo tierno,
dureza de esos ojos afligidos.

Y dicen que lo bello es aquel arte
que nace en lo vacío para amarte.