Sueños soñados

Estíos idos
del tiempo vano,
surco lejano,
montes perdidos.

Cielos venidos
donde me sano,
lugar arcano
de los sentidos.

Silencio frío
de huesos cansados
por el hastío.

Sueños soñados
en el rocío
de verdes prados.

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Los muros

¿Para qué sirven los muros?
Si las flores brotan solas,
libres, como un mar con olas
en los campos de aires puros.

¿Para qué sirven los muros?
Si el viento mueve amapolas,
pura armonía de estolas
peleando en suelos duros.

Por mucho poder que tengan,
no podrán zanjar las ganas
de pasar de los que vengan.

Y las fuerzas más humanas
harán que no los retengan,
por ser sociedades sanas.

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Tía Tadea

Esa fotografía del pasado
que cuelga en la pared de nuestra casa,
allí vaga el recuerdo, ya olvidado.

El rostro de una niña nos traspasa
el tiempo, con la historia transmitida
de la tía Tadea, en luz escasa.

Una hija que se muere adormecida,
tristeza en corazón, herida abierta,
un hermano que enviuda por la vida.

La sobrina se hace hija, verdad cierta
de ese gran corazón en crecimiento,
los días fueron idos por cubierta.

Y Tadea enviudó con sentimiento,
pero sola no quedó, la sobrina
fue la hija tan soñada por el viento.
cafetín del café con cafeína.

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A tu vera

Los ojos llenos de heridas,
el tiempo muerto, acabado,
escindido.
Las horas fueron vividas,
hoy buscas desconsolado
lo perdido.
El cuerpo ya no se mueve,
está vencido por dentro,
solo espera.
La señal, que nos envuelve
en polvo, del reencuentro
a tu vera.

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Lugar soñado

El viento fuerte sobre el día
naciente, y el frío doliente
de un alma helada, ser viviente
que busca paz en la armonía.

Instante, luz del sol que envía
sus rayos, haz de vida ardiente,
consciencia abierta al cielo y mente,
un campo libre que accedía.

El fuego vivo quema heridas
perdidas, hojas sueltas vuelan,
son sueños vanos con sus vidas.

Lugar soñado donde velan
palabras nuevas, letras idas,
que en un verso se nos revelan.

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La vasija vacía

La lluvia sobre el agua de ese río
que va regando la huerta de los días,
con todos los saberes que veías,
llenando el pensamiento de vacío.

Lo decía Lao-Tsé, en desafío,
el Tao es la vasija que vacías,
mirada de interior, las ambrosías
del espíritu vivo de un estío.

¿Dónde está ese saber de lo buscado?
Tal vez, en el poema nunca escrito
en las noches de luna, en lo soñado.

Ando por los caminos que dormito
¿Dónde está ese saber de lo pensado?
Tal vez en la belleza, en lo infinito.

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La patria del hombre

La verdadera patria es nuestra infancia,
lo decía hace algún tiempo el poeta
Rilke, con la razón y su elegancia.

El tiempo del pasado en la cometa
al viento de los cielos, con la cuerda
en las manos haciendo una pirueta.

El río transparente que recuerda
los baños estivales de alegrías,
vivencias en el margen de la izquierda.

¿Qué nos queda en la mente de los días,
de colegios sagrados, aburridos,
explorando el saber con que aprendías?

Y los sueños con héroes surgidos
en batallas pasadas de la historia,
donde siempre ganaban los perdidos.

Fantasías en noche solitaria
y oscura, con estrella iluminada,
esperando los días, solidaria
armonía del alma esperanzada.

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