Espacios y palabras

Espacios y palabras,
eso es la poesía que te nace,
en el verso que labras
muy despacio, y que yace
en el papel escrito como enlace.

También es el silencio,
la pausa tranquila de la medida,
métrica que secuencio
buscando la elegida,
después viene la rima requerida.

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¿Qué nos queda de la noche?

¿Qué nos queda de la noche?
Los silencios de los sueños,
esa vida sin derroche
con sus recuerdos pequeños.

¿Qué nos queda de la noche?
El olvido de las horas
en la oscuridad sin coche,
donde viven las demoras.

¿Qué nos queda de la noche?
El murmullo de la fuente
con toda el agua de anoche
sobre ese mármol ausente.

La blanca luna soñada
en el jardín alojada.

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Divagaciones

La historia es siempre igual por ser injusta,
con los débiles claro, poderosos
saben bien dónde está la forma justa,
por eso, ellos litigan generosos,
el poder estructura con su fusta
las leyes que generan los acosos
a todo aquel que piensa diferente,
para que nada cambie de patente.

Se nos pasa la vida discutiendo
la manera de ser buena persona,
y poco a poco vamos aprendiendo
que lo importante es ver lo que jalona
nuestro saber, un campo floreciendo 
que el alma solitaria proporciona,
al fin y al cabo, todo pensamiento
es la voz propagada por el viento.

 

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Jorge Manrique

Entre Paredes de Navas
y Segura de la Sierra
¿Qué lugar?
Naciste a las vidas bravas
con tus pies siempre en la tierra
del cantar.

Viviste tiempos convulsos,
pero tus versos son paz
y belleza.
Esas coplas son impulsos
del sentimiento veraz,
de nobleza.

Como se pasa la vida,
que verdad tan descubierta
de sapiencia.
Y nuestra alma tan perdida,
por avatares, despierta
de conciencia.

Yo no sé dónde naciste
pero recito tus versos
de memoria.
Fuiste el poeta que viste
la luz de los universos
en tu historia.

 

 

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Yo dependo del amor

Voy cabalgando tranquilo
por el ancho mundo, vivo
en esa huida,
explorando siempre al filo
de la navaja, cautivo
en mi herida.

No soy siquiera un Quijote
perdido por su locura
manifiesta,
Soy un hombre sin bigote
que busca fruta madura
en la fiesta.

Surco campos de belleza,
llenos de espigas de trigo
soleado,
también veo la pobreza
y la miseria conmigo
por mi lado.

Yo dependo del amor,
siempre desinteresado,
de la vida.
Miro y observo el dolor
del dinero interesado
sin medida.

 

 

 

 

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Barrio

En mi barrio no ponen la bandera
en los balcones, llevan la pobreza
de sus casas vacías de belleza,
pero ven la razón más verdadera.

En mi barrio no ponen la bandera
en los balcones, miran con franqueza
el sufrimiento duro y su crudeza,
pero sienten la luz sobre la acera.

Las gentes de mi barrio son sencillas
no tienen miedo, viven muy tranquilas
y raras veces tienen sus rencillas.

En sus calles y plazas, ya no hay lilas,
ni tan siquiera flores, ni pandillas,
tampoco transistores con sus pilas.

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Flaqueza

La música de los días,
con sus trinos relajados
en los árboles.
Esa luz del mediodía,
tórrida de los tejados
llena soles.

El alma más solitaria
de la noche más oscura
del invierno.
Oquedad de la ordinaria
vida, que mi ser procura
en su infierno.

El agua fría de escarcha
en las mañanas nacidas,
despertares.
Los caminos en la marcha
de mis pies con sus heridas
auxiliares.

Un todo de la flaqueza
de mi ser encadenado
al olvido.
Un silencio de certeza
que ve en todo su pasado,
lo vivido.

 

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