Despedida

Adiós agua salada

en cristalinos mares

de un verano que pasa.

Adiós agua encantada

sobre casas y lares,

la vida nos arrasa.


Amores ya perdidos

en el estuario abierto

de toda nuestra historia.

Vivir con los olvidos

sin saber qué es lo cierto

del ser y su  memoria.

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Ecos del pasado

Los ecos del pasado

sobre la oscura cueva

de nuestra vida austera.

Paisaje desolado

sobre el alma que lleva

en su fuerza la espera.


Todo lo acontecido

 es la esencia fugaz

del tiempo, luz, cometa

brillante del perdido,

que ve en la noche un haz

de belleza incompleta.


Polvos del universo,

perseidas del instante,

de lo que fue y ha sido.

Quimera sobre un verso

de caballero andante,

que sueña y vive lo ido.


Un rey ciego en la lluvia

grita en la oscuridad

su dolor al amigo,

mientras llora y diluvia

encuentra la verdad,

la vida es un castigo.

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El tiempo del ser

La esencia es lo que fue,

pero lo ya vivido

no está en nuestro presente.

Qué más da lo que fue

para este sinsentido

de vida decadente.


No existe el devenir

si vives el instante,

lugar de la conciencia.

Nada se puede unir

si está lejos, distante,

de esa nuestra presencia.


El espacio vacío,

que contiene la nada,

le da la vida al ser.

Un silencio de frío

va rompiendo la helada

escarcha del tener.


El en sí de los muertos

no existe en el ahora

de estos contados versos.

Cuando mis ojos yertos

no vean ya la aurora,

solo seré, en mis versos.

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Los nombres de las piedras

Donde nos dicen las piedras

no están enterrados, ellos,

los perdedores, las hiedras

hacen los muros más bellos.


Poetas, maestros, muertos

por su pensar diferente,

gente humilde de los huertos,

de ese monte, disidente.


Poner sus nombres en piedras,

con el honor que merecen,

de blanco marmol con hiedras

que viven, sueñan y crecen.


Son los seres olvidados

por esos odios pasados.

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Res nullius

El bosque oculto

del disidente

entre lo culto

y decadente.


Bosque que vive

en soledad

y que pervive

sin sociedad.


Verde maleza

de nuestros días,

sutil belleza

de melodías


entre cascadas

de aguas heladas.

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Las manos del viento

“Dios mío: Estoy pasando al otro lado

entre las manos del viento”, eso dijo

Nizam al-Mulk, no está en ningún tratado,

toda muerte nos deja sin cobijo.


Valente:”Al otro lado de la sombra

del sueño”, la esperanza de otra vida,

de otro sueño, esperanza, que no nombra

la verdad, de tener la fe perdida.


Nadie puede saber ese motivo

de vivir para después ver morir

el cuerpo, de ese nuestro ser cautivo,

encadenado al triste devenir.


Quien vive, sueña ser eterno, viento

invisible de nuestro sufrimiento.

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La edad

La ingravidez

que da la edad

sobre la tez

de soledad.


La llaga abierta

del tiempo dado,

sobre la incierta

luz del pasado.


¿Cuál es el nombre

del que ve y sueña?

¿Cuál es el nombre

del santo y seña?


Todo está escrito

para el proscrito.

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Ontología

Mi propia nada

es libertad,

ser en la nada

es la verdad.


Vivir sin ser,

es ser la nada,

no poder ver

ni la morada.


Ser la conciencia,

siempre translúcida,

de la vivencia

más cierta y lúcida.


Ontología

de noche y día.

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Alborada

Ventana abierta

al nuevo día

con la luz cierta

que nos envía.


Piedras y muros

de negras culpas,

bosques oscuros

de las disculpas.


aire invisible

que me da vida,

alma visible

de toda herida.


Olor a flores

de los albores.

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Rizoma

Una palabra que vuela

por el espacio vacío,

un rizoma encadenado

de deseo, que hace escuela

y nos saca del hastío,

abecedario soñado


de todo conocimiento,

agua viva de la fuente

que nos da sabiduría.

Lectura del pensamiento

para conectar la mente,

que siente, a la verdad fría.


La vida es demolición

del arquitrabe heredado

de verdades recibidas.

La continua variación

para dejar el pasado

con todas nuestras heridas.


La libertad de saber

crear nuevos elementos

para entretejer la red

que nos va ayudar a ver

mejor nuestros fundamentos,

agua que quita la sed.

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